Finalmente la carrera escogida fue Comunicación. “Me gusta ver fútbol. Es lo que más me gusta hacer”. Lo más cercano era periodismo. Icfes. Formularios para otras opciones de carreras. Listo. Fui aceptado.
Iniciar. Flota repleta de gente. Calor ¿ventana abierta a las 6 de la mañana? No. De ninguna manera. Completamente cerrada. Siempre. Calor permanente. Sudor en ventanas. Gotas que bajan. Las sigo en su agonía. Campesinos y gentío estudiantil. Paraderos, muchas “habichuelas” se suben para ir a lo de ser odontólogos otros a ingenieria, otros, nosotros a… “córranse para atrás que hay espacio”. Repaso mental materia información quiz de actualidad “el nombre del fiscal, fácil. ¿el procurador es…”. Frenón. “Tsssss”, suena el freno de flota.
Incertidumbre acomodada de maleta en el hombro, pisotón. “Que pena”. “Tranquila (idiota). Me miras, desconocida. “Hola” con las cejas y mirada de nuevo al sudor de las ventanas cerradas. “El Procurador General es… (qué calor tan !”·$%&/#@@!!) “Disculpe que lo despierte, señor, señor (voz tono y movimiento en el hombro del señor una y dos veces con intensidad desesperante), ojo rojo ultratumba te mira y no te enfoca, mientras le sueltas el “¿puede abrir la ventana un poco por favor?”. “¿Qué?”. Ah no. Sordo no. Ni modo. “Abran la escotilla por favor” Delirio. “Como se llama el bendito Procurador”. Calor. Sudor. Manos negras untadas de tubo. “Voy a La Sabana”, “$700, $800”, no me acuerdo lo que pagaba. “Deme suelto”, “no tengo más” “¿tiene $100?”. Gentío. Mano. Bolsillo. Monedas caen entre millones de pies. “Por acá por favor, gracias”. Aire puro de las 7 y 30 de la madrugada. Frio a los tres segundos. El calor se fue en la flota.
Neblina. Vacas a medias. Universidad que surge como de una nube gigante. Frío berraco. Helado hasta el hueso. Manos en bolsillos y paso rápido. Compañeros, profesora, clase, tarea, quiz, trabajo en grupo. Recreo café cigarrillo. Me gusta esa. “Esa es fea”, “no la de saco azul”. “Ah, si esa es divina, tiene novio”. Le gusto a la gorda. “Jajaja”. Me encanta esa mona. “¿Me miró?” “¿Quién?” “¿Leyó las fotocopias?” “¿Cuáles?”
Cuarto semestre de Comunicación Social y Periodismo: “Quiero ser periodista deportivo…” Nada. Historia, teología, sociología, economía, derecho de y a la información, estadistíca: en rojo. Redacción, español inglés. Periodismo deportivo: mamola. Pasan los años. Radio Televisión, Cine. Fotografía. Si, fotografía. I love Photography.
Mi mamá cuando corría el año 1994: “Te patrocino locución o un taller que te consigas de fotografía”. Conseguí el curso, mamá. En la Alianza Colombo Francesa. Me regalaste mi primera cámara de fotos. Gracias por eso y por todo lo que me das en la vida. La cámara la tengo todavía. Análoga. Canon. Estupenda.
Cinco años de carrera. Cero periodismo deportivo. Miles de fotos. Ese oficio se volvió mi vida entera. Un oficio que no es trabajo. El placer de congelar pedazos de la vida misma y de la gente. Gente increíble, maravillosa tediosa odiosa inmamable amable chistosa. Aprendes abrazas retratas. Viajas. Creas. Gustas. Te llaman y te llaman. Si que me gusta el click imagen prueba y error conexión pasión amor.
